Il paraît qu'on peut se battre, faire des feux de camps, danser autour, et ne pas se rendre compte surtout qu'il fait froid dehors, que la buée nous sort de la bouche à chaque fois qu'on balance une connerie. Une bière à la main, des clark's aux pieds. L'heure, j'ai oublié de la regarder. C'était la nuit, le reste je m'en foutais, je laissais au loin les plages pour des pages de couleurs. Dans le fond je suis un garçon sympa j'crois.

Sur le toit du théâtre d'Aix comme ailleurs, l'horizon n'est qu'une idée abstraite. J'écoute les mots être décisifs, tristes aussi, j'écrase une clope : la fumée pique. J'écris pour garder le rythme. Je n'ai rien à dire. J'écoute La Roux à fond, en baillant, las de ces semaines qui ne savent marquer un temps d'arrêt. Tout ça n'a aucun intérêt.