Au sud-est, rien de nouveau.

J'étais un jeune distrait, je demeure plus vraiment passionné par grand chose. Les jours passent, j'écoute la musique fort, mes oreilles me remercieront le jour où je déciderai malheureusement d'être vieux. Il y a des piles de disques qui jonchent les bords de mon lit, et des tas de livre par terre. A la recherche d'un sujet drôle intéressant, je vois les jours filer et je me vois ne rien écrire ici. Pourtant le soleil est toujours aussi rouge lorsqu'il se couche dans la mer. Et pourtant les odeurs du printemps et de l'été sont en plein dans mes narines. je sniffe ce gouffre appréciable, j'ai plus grand chose à attendre de la vie : peut-être que je suis heureux. Parfois je suis juste fatigué. Je me dis que les vacances étaient bonne, il a plu. Et j'aime les flaques du lendemain. J'aime. J'aime regarder filer les jours, encore ajouter une page de plus au grand livre. Peut-être qu'un jour je terminerai les histoires. Pour l'instant je me joue des suspensions ; je me voie pendu à une poutre moi qui ait tant peur du vide. Ne reste que les lueurs de l'harmonica. Demain ce sera l'été, nous serons libre. Nous serons libre de faire comme bon nous semble. En attendant les champs de blé, je vais me coucher (oui, je sais, il n'est que 20h53).