Il y a un trou dans mon jean, à l'entrejambe. Je ne veux pas savoir de quoi sera fait demain. Je voudrais oublier de me réveiller plutôt. Puis à quoi bon. Ca voudrait dire recommencer, recommencer sans cesse ; fuir. L'horizon semble rassurant. Il y a des bateaux au loin sur la mer. Tu crois qu'ils vont loin ? Je ne veux pas trop m'évader. Mais suffisamment pour sentir que le vent souffle plus fort au large. Mais il ne vente pas. La chaleur est épuisante, je me laisse faire, poussé par la soif. Ne restera que les bières pour fêter ça, et les pierres pour couler plus vite, à pic. Pour couler droit, et sentir la fraicheur. Et sentir que la renaissance est possible, comme toujours. Pour l'instant il n'y a que des cailloux dans mes chaussures.
(En attendant, MCA est mort, et je réécoute ces morceaux des Beastie Boys qui ont fait mon adolescence, de An Open Letter to NYC à Sabotage, Sure Shot... J'en passe. Je me demande où l'époque nous mène, le troisième maillot de l'OM pour la saison prochaine, designé par Akhenaton est moche, de toute façon, le foot c'est pas glorieux. En attendant MCA est mort, et on en a rien à foutre et ça me blase.)
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