Raconter et ne pas conter.

A force de brûler du papier d'Arménie, j'ai les doigts noirs, mais l'odeur est bonne. L'été tombe, progressivement et j'aime de plus en plus le crépuscule sur mes épaules ; sorte de pull-over doux, beaucoup trop doux que l'on ne trouve jamais dans les boutiques de mode. Les musiques sont des rouleaux compresseurs dont j'accepte la pression rassurante sur l'épaule. Je suis toujours un gamin lorsque je me réfugie seul dans mes draps la nuit, mais quand t'es là je prétends être un homme, je prétends être immense ; et tu me rends si grand.