Pendant que le loup n'y est pas.

La nuit je rêve que je longe les steppes de ton corps ; et puis je pars en fumée. Mes doigts brûlent les premiers et je regarde les cendres qui s'envolent. Et même si c'est pas vrai, chaque nuit je meurs en rêve en boucle et je longe les steppes de ton corps, ton corps est une étape que je répète, que j'articule, malgré le noir de mon crâne, le noir de mes mots. Et chaque pulsation répète l'envie qui fait monter le salive à la bouche et moi mes airs de crâneur. Je plonge dans ton corps, et malgré les cendres ; qu'est-ce que je deviens, dispersé dans nos nuits ? Mes mots se barricadent, le pli au milieu du front ; est-ce ainsi que l'on progresse dans cette forêt terrible et pâteuse ? J'écoute ces cuivres, ce souffle épique lorsque j'arrive à cette immense impasse, et toutes les images reviennent.

Et dans la nuit je me vois au milieu de cette piste de danse et les enceintes martèlent ce son bien trop rapide pour moi. J'ai les cernes, le mal de mer et la jambe faible. Je me propulse et encore, et encore, les mots reviennent comme des coups de rames. J'avance.

La nuit je rêve que je meurs, mais je ne sais pas comment puis quand mes yeux s'ouvrent, il est trois heures du matin et mes parents sont dans le salon parce qu'ils n'arrivent pas à dormir. Etrange vision insomniaque. je souris alors / pense à toutes ces steppes, ces kilomètres de corps parcouru. Et alors les draps sont cette vague qui me submerge : je suis bien enfin.